Authentic Airlines

Catorce Euros me costó el billete para un vuelo Madrid-Londres. Tasas incluidas. En una compañía low cost, por supuesto, ahora es lo que se lleva.

Me abroché el cinturón y la azafata se dispuso a dar su aburrida charla de todos los vuelos;

"Señores pasajeros, bienvenidos al vuelo número dos, de Authentic Airlines. En un ratillo despegaremos si nada lo impide, mientras tanto, les voy a ir contando lo de las emergencias que estamos obligados a contar según la normativa de aviación civil, pero vamos, que si tenemos un accidente no lo contamos. En caso de despresurización las mascarillas aparecerán colgando del techo, lo normal sería ponerselas, pero no conozco a nadie que se haya salvado de una de esas, así que, si sucede, lo mejor es esperar el final con paz, no os compliqueis.

Por favor si algún pasajero habla inglés o algún otro idioma comunitario, que le cuente lo que estoy diciendo a los pasajeros británicos que nos acompañan, que yo no me apaño mucho con los idiomas.

Si hubiera que realizar una evacuación de emergencia, disponemos de seis salidas de emergencia, aquí, aquí y aquí..ah!, no, aquí no, que es el baño...bueno, disponemos de cuatro salidas de emergencia, pero que nadie salga por libre porque a diezmil pies la caida puede ser seria."

A esas alturas de discurso el avión ya estaba en la cabecera de pista acelerando para despegar cuando presa del pánico un grito desgarrado se escapo desde las entrañas de mi estómago encogido: "Alto, por favor, alto, quiero bajar".

- No hay problema, dijo la azafata.¡Fernando, uno que se apea!.

Y el avión dió un frenazo enorme que hizo saltar las mascarillas de emergencia y la azafata me despidió con una sonrisa:

-Gracias por haberlo intentado con nosotros. Esperamos verle en próximos vuelos. Si no le importa, tendrá que regresar andando a la terminal. Buenos días, caballero.

La batalla decisiva

Las legiones romanas están dispuestas para la batalla. En formación, los soldados portan sus escudos de cuerpo entero y van bién armados. Se distingue entre todos ellos a los generales que visten largas capas rojas sobre sus hombros. Los caballos blancos, alineados perfectamente encabezando la formación.

Al atro lado los bárbaros, apelotonados sin orden ni concierto, con sus pieles, los cuernos que asoman de sus cascos, lanzas, cuchillos...

Todo esta listo para la batalla final, que parece que será mañana.

Lo malo es que esta noche, como me levante a beber agua y no me fije mucho voy a pisar una cuádriga o me voy a tropezar con el barco vikingo.

Ningún día consigo que los niños recojan los Playmobil antes de irse a dormir.

El presentimiento

Todas las tardes, desde hace varias semanas acudía al parque. Era un sitio estupendo para reunirse con los demás, para descansar, para disfrutar del atardecer en compañía.

Él había sido de los primeros en descubrirlo pero las buenas noticias vuelan y nadie se quería perder ya esas puestas de sol, ese frescor que regalaban las copas de los árboles, y el rumor de las fuentes que salpicaban todo el parque. No había un sitio mejor en la ciudad para terminar los calurosos días de verano.

Entre las risas de los niños, los ladridos de los perros y el chirriar de los columpios llegaba al lugar de siempre, al de cada tarde, porque era de costumbres fijas, y desde su rinconcito, cerraba los ojos para disfrutar de la paz que poco a poco se iba adueñando del parque, hasta que solo quedaban ellos , la solitaria estatua del poeta y el rumor de la fuente.

Siempre era la misma escena, pero una tarde tuvo un presentimiento. Las cosas no siguieron el orden establecido. El atardecer perdió su rutina armoniosa cuando notó que le observaban. A él y a todos los demás, y eso le hizo sentir escalofrios. Algo no iba bién. Cada vez llegaba más y más gente que se amontonoba a lo largo de la zona acordonada. Y el silenció añorado no llegó esa noche. El ruido ensordecedor casi le hizo estallar la cabeza y entendió que de nuevo tenía que emprender el vuelo, como los demás.

El estornino escapó sin rumbo fijo. ¡Qué dura es la vida del estornino!

(...Y mientras las bandadas de estorninos abandonaban el parque, los ciudadanos, por fín, respiraron tranquilos...)

Erratas

Me gusta releer de vez en cuando entradas antiguas. Hoy estaba haciendo un repasito general a mis entradas de Junio y me he encontrado con una joya que decía: "(...) de vuelta ha casa...". Lo he vuelto a leer y a leer esperando que esa hache desapareciera de mi vista, pero no. Lo he tenido que editar. Este bochorno me ha recordado la primera gran errata pública de mi vida, la más gorda...

El verano de mi cuarto año de carrera se convocaron cuatro plazas para hacer prácticas de verano en "El Periódico de Aragón", del grupo Z. Era la primera vez que salían unas prácticas para filología un poco interesantes, así que me apunté y después de papeleos y entrevistas me ví un día de Junio en la redacción del periódico para ejercer de correctora. Me tocó local y deportes.

Y empezamos. La primera tarde fuimos directamente al grano. Conforme los redactores iban terminando sus textos, yo iba entrando en la pantalla dónde estaban y los iba corrigiendo.

Así pasó el primer día y a horas muy tardías me fuí para casa con la satisfacción de que lo que saliera publicado al día siguiente había pasado por mis manos. ¡Qué importante me sentía!.

La tarde siguiente me junté con mis tres compis de facultad a tomar un cafecito antes de entrar a la redacción y a nuestra hora nos fuimos para allá. Nada más entrar, el director del periódico, Miguel Angel Liso, nos reune a las cuatro y señalando una página del periódico nos pregunta:

-¿Quién corrigió esto?.

La reconocí. Era una de mis páginas.

-Yo.

-Léeme el titular, por favor, me dijo muy, muy serio.

Y lo leí sin entender a qué venía esa cara.

- "Muerto al chocar contra un muro"

-Léelo otra vez.

Y lo leí otra vez, y otra vez en voz alta hasta que descubrí horrorizada lo que ponía de verdad y no lo puede ni pronunciar de la vergüenza que me dió: "Muerto al chochar contra un muro".

...Y es que encima no era una frasecilla cualquiera, era el titular de la primera página de local.

Bienvenidos a vuestro nuevo hogar

Esta mañana le he puesto cara a dos de los hijos de puta que he mencionado alguna vez: Javier Arruabarrena y Ohiane Garmendia Marín.

Estos tipos ERAN la brigada de información de ETA, vamos, los chivatillos, los más valientes de esa manada de valientes. Se les ha terminado el chollo. No se si recibirán de su organización el mismo sueldo estando en el trullo que fuera. No se si cobrarán un plus de peligrosidad por ello, o les descontarán algún complemento por falta de actividad, o si aprovechando que salen de la circulación ETA les aplicará un ERE, que parece que las cosas no le van muy bién.

En estos tiempos de crisis y de cambios, la panda de asesinos se está replanteando su dirección estratégica. Parece que se han dado cuenta de que en Euskadi no tienen apoyos, algo queda, poco, cada vez menos. El pueblo vasco los rechaza clamorosamente y ahora que no tienen al padrino lehendakari se sienten solitos. Solución: tregua en el Pais Vasco. Su nuevo lema podría ser : "Paisanos vascos, no os preocupeis que de momento no os vamos a matar, vamos a por los españoles del Estado, vosotros tranquilos...de momento".

Se supone que con esa estrategia ganadora, planeada por algún cerebro que hizo un MBA a distancia en CCC, van a recibir el apoyo de los ciudadanos vascos que sí van celebrar las muertes de los no vascos fuera de Euskadi.

Aquí alguien se va a llevar un premio Nobel. Pero a la gilipollez.

¿Qué pasaría si algún día, pensando en el absurdo, estos lumbreras tuvieran en sus manos el gobierno de su amado pueblo?.

Javier y Ohiane: Féliz estancia en las cárceles del Estado Español.

Añado el enlace al blog de Germán Lopéz Bravo, un concejal del PP en el ayuntamiento de Ondarroa (Guipuzcoa). Este si que vive "con dos cojones".

La pizarra de la cocina

Él se había cortado las venas y yacia en el suelo de la cocina.

Ella no sabía como había llegado a esa situación, pero para averiguar eso estaban ahí los de homicidios.

El inspector, tras una ojeada muy superficial se quedó mirando la pizarra de la cocina y sus ojos se iluminaron. -Aquí está-, exclamó. La descolgó y se la llevó para analizar su contenido.

Cuando se levantó el secreto del sumario se conoció el mensaje de aquella fatídica pizarra:

COMPRAR:

-Cuarto y mitad de Jamón de pavo

-Leche desnatada

-Biscotes de pan integral, sin sal

-Queso fresco, sin sal tampoco.

-Cocacola light sin cafeina

-Zumo de naranja sin azúcar.

-Dos paquetes de café descafeinado, total...

-Cereales integrales sin azucar con fibra, por eso del tránsito.

-Yogur desnatado, natural, edulcorado, con trocitos de fruta, pero sin fructosa, cremoso a poder ser, con millones de lactobacilus y que compense el cocido que me voy a tomar el domingo de manera que no parezca que me lo he tomado, y enriquecido con eso esencial que deja la piel fenomenal. En pack familiar, que regalan un pareo.Si hay alguno que además regule el nivel de colesterol, pues ese, pero creo que no entra lo del pareo, así que mejor no, a no ser que siga vigente la oferta de la pelota de playa, que entonces si.

-Algo para la cena, no se, lo que quieras, no te compliques que sabes que me conformo con cualquier cosa. Lo dejo a tu elección.

-Por favor, lo del yogur es importante, me faltan siete tapas para conseguir el juego de polera y vasos de refresco, y además,sabes que si no me tomo mi yogur por la noche no puedo dormirme.

- Si no hay leche desnatada, traela semi, pero sólo por esta vez, para no liarte.

¿ok?...¡ah! ¡importante! el yogur que sea de maracuyá, que se ha descubierto que tiene muchísimas propiedades.

Besitos, cari

Actimel emocional

Hoy ha sido un día intenso, por decirlo de alguna manera. Suelo ser bastante positiva en mis planteamientos pero hoy nada más llegar al trabajo, la primera en la frente. En ese momento he intuido que las cosas iban a ir a peor y así ha sido.

Yo encima estaba baja de defensas anímicas, algo que no pueden solucionar ni cienmilmillones de L. casei inmunitas, así que la tarde ha consistido en ir encajando.

Me he tomado un Kit Kat de chocolate, pero hubiera necesitado una dosis muchísimo mayor de chocolate, así que poco he conseguido.

De camino a casa reflexionaba sobre mi día. Pensaba en las cosas que me lo habían complicado. También en las cosas que me habían aliviado un poco, que básicamente ha sido contar a alguien que me inspira confianza que estaba agobiada y entre estos pensamientos me he preguntado:

-Maite,¿Qué harías para eliminar tensiones si pudieras elegir...?

Y he pensado varias cosas:

1- Irme a un Spa y que me hagan de todo. Me dejo.

2- Hacer puenting para destensarme. Comparado con la posibilidad de pensar que puedes matarte, lo demás seguro que carece de importancia.

3- Cogerme una toña histórica de las de terminar cantando el "Asturias patria querida" con ese compañero- pepito grillo que me inspira confianza, y terminar de arreglar el mundo de una manera concluyente.

A falta de cualquiera de ellas, proceso la información del día y pensando en mañana, que promete, como hoy, me pregunto ¿Que haría si no tuviera miedo?. Y me respondo: haría lo que de verdad quiero hacer. Y es lo que voy a hacer....pero lo de la toña histórica también me apetece mucho. Una cosa no quita la otra.

Platero

Cuando viajamos solemos poner en el coche el CD del Teatro Arbolé, una compañía zaragozana que hace teatro infantil. Representan funciones de títeres de cachiporra y además tienen unas adaptaciones deliciosas de cuentos clásicos y de obras literarias. Una de mis favoritas es la adaptación de Platero y yo, que han llamado "El poeta y Platero". No me canso de escuchar al actor Pedro Rebollo recitándolo. Y mis hijos, parece que tampoco.



Hoy, en el coche, para nuestra sorpresa, mi hijo de siete años recitaba a duo, con Pedro Rebollo, el comienzo de Platero:

" Platero es pequeño, peludo, suave; tan blando por fuera, que se diría todo de
algodón, que no lleva huesos. Sólo los espejos de azabache de sus ojos son duros
cual dos escarabajos de cristal negro. Lo dejo suelto y se va al prado, y
acaricia tibiamente con su hocico, rozándolas apenas, las florecillas rosas,
celestes y gualdas... Lo llamo dulcemente: "¡Platero!, y viene a mí con un
trotecillo alegre que parece que se ríe, en no sé qué cascabeleo ideal...
Come cuanto le doy. Le gustan las naranjas mandarinas, las uvas moscateles,
todas de ámbar; los higos morados, con su cristalina gotita de miel...
Es tierno y mimoso igual que un niño, que una niña...; pero fuerte y seco por
dentro, como de piedra. Cuando paseo sobre él, los domingos, por las últimas
callejas del pueblo, los hombres del campo, vestidos de limpio y despaciosos, se
quedan mirándolo:
- Tien’ asero. Si, Tiene acero. Acero y plata de luna, al
mismo tiempo."

Los niños son auténticas esponjas.

La ilustración es la portada de la edición de Concha López Narváez para Anaya.

Agur

La familia de Eduardo Puelles nos ha enseñado hoy como se lucha contra los asesinos, hijos de puta. Con la cabeza alta y sin miedo. No hay que ceder nunca, nada.

Se me han puesto los pelos de punta viendo a su familia: su hermano, su mujer, sus hijos, casi unos hombres, orgullosos de Eduardo, un vasco que trabajaba en Indautxu, que nació en Barakaldo. Un patriota vasco, amante de su pueblo. Como ha dicho su hermano, un gudari que llevó a la carcel a más de 70 cobardes de pasamontañas. Seguramente Eduardo evitó muchas muertes ajenas y mucho dolor en su pueblo. Su vida ha sido valiosísima. Su muerte inutil.

Morir matando

En esta noche de calor, vispera de dos dias de descanso, no consigo respirar aire puro.

A menos de tres horas de aquí, otra vez, brutalmete, a un hijo de puta le ha apetecido volver a matar. Y el olor a dolor llega hasta aquí.

El conflicto vasco es lo que tiene. Que si no se pasa por el aro, el precio es muy alto. El precio lo marcan los mierdas ,representantes de nadie más, solo de su miseria.

Otro muerto. Otra familia reventada, Una viuda, crios sin padre, un drama doméstico, como todos los que provocan.

Que no hablen de proceso de paz, ni de solucionar conflictos, ni de negociar. Nos están matando.

Sin dar la cara, a lo cobarde, que es la única manera que conocen.

Euskadi se sigue desangrando.

Hoy comienzan las vacaciones escolares y para dos niños de Bilbao la primera actividad del verano va a ser enterrar a su padre. ¿Quien se lo va explicar?.

Ejecutores y cómplices, os deseo, de corazón, que el dolor que estais causando, se vuelva contra vosotros, que no encontreis descanso, que tengais una vida de mierda y que os pudrais en vuestro odio y vuestra cobardía.

Lo que es justo

Cada vez tengo más claro que lo justo no es que todos reciban lo mismo. Que no se corte por una linea y se diga "todos lo mismo".


Aunque suene antipoliticamente correcto, la igualdad porque sí, es injusta.


Procuro conocer a la gente que trabaja conmigo y dar a cada uno lo que necesita de mí. Unos necesitan mucho apoyo, un seguimiento cercano, otros necesitan tener mucha autonomía. Los hay que necesitan gestos de cariño o poder contarme algo que les preocupa. Unos demandan mucha atención y otros más libertad de movimientos.


Cada uno es distinto y si tratara a todos igual estaría siendo injusta. Cada uno necesita cosas diferentes de mí.


El nivel de exigencia con todos es el mismo, pero no el modo en el que se lo pido. Para mí, lo importante es que cada uno desarrolle su potencial, sus habilidades y que se compare sólo consigo mismo, no con sus compañeros. No creo en esa competitividad.


Este es mi modo de trabajar con mi gente y hoy uno de ellos me ha dejado sin palabras cuando me ha dicho que soy la única persona, desde que iba al colegio, que ha respetado su "hecho diferencial", y que no lo ha considerado un obstáculo. Me ha dado las gracias por confiar en él y por ayudarle a sacar lo mejor de sì mismo.


Aunque este mes no me pagaran el sueldo, ya estoy pagada.

(nota para mis jefes: la última frase es una figura literaria.)

Desaceleración

Ayer, como casi todos los días, empecé a correr al punto de la mañana, o incluso antes. Empecé a correr la noche anterior para dejar todo preparado y poder ir a una velocidad cómoda. Tipo velocidad de crucero. Pero no. No lo conseguí.

Fué otra jornada de no parar, de querer llegar a todo y no encontrar el modo. De querer llegar a tiempo y quedarme con las ganas...

De querer tomarme un café sentada con la mente en blanco y no entre marrón y marrón. (Debería dejar el café...y los marrones).

Y después de correr todo el día, ya en casa me dí cuenta de que necesitaba comprar algunas cosas y corriendo cogí las llaves y me bajé a la calle. Iba repasando la lista de la compra cuando empezó a llover. Inmediatamente la gente empezó a correr hacia los portales o a refugiarse bajo las cornisas, y yo pensé "se acabó el correr".Me declaré en rebeldía. Aquí no se corre más.

Decidí pasear. Me empapé el pelo, la camiseta y las sandalias.

Y la lluvia empapó mi cara y mi alma.

No entiendo por qué corremos cuando llueve.

Podeis ir en paz

Con ocho años pedía por la paz,

un rosario de plata,

mi medallita

y una plegaria inocente.

Y si no era yo, era otro niño con rosario....

Siempre ha sido lo mismo después.

Con las uvas en la boca, recibiendo los deseos, siempre la paz en el mundo tiene sitio preferente.

Por la paz, día mundial de la paz, jornadas de la paz, ¡venga deseos de paz ! y mientras tanto, las guerrillas cotidianas: las envidias, las intrigas, las malas leches, por no hablar de mal mayor.

Pero mira, aquí paz y después gloria.

Lluvia ácida

Perdona, no quiero llorar, me dices ,y tienes un nudo en la garganta que no te deja ni hablar, que te ahoga y te oprime el pecho. No quieres llorar delante de nadie. Igual para no molestar. Igual para no incomodar. Para no dar lástima o para no dar que hablar. Bien, no llores si no quieres, quédate con eso dentro hasta que te ahogue la rabia y la decepción. O llora hasta que te desbordes y todo salga.

Hazlo como quieras,sólo como tú quieras, que para eso son tus lágrimas. Hazlo dónde quieras, con la cabeza alta, que decir que te duele puede hacerse sin palabras.

Hazlo como quieras, cuando quieras y donde quieras y luego, a otra cosa mariposa. A lo tuyo, a tus cosas, a vivir como tú quieres, que tú sabes como es. Que nadie te lo va a decir.

Resiste. La última palabra es tuya.Siempre tuya. Llora y cánsate de llorar y cuando ya no tengas ganas y tengas los ojos limpios, mira lo que tienes delante, aquello que te dijo el viento la otra noche y ponte unos tapones de cera en los oidos por un momento para que nadie te impida oir lo que te estás intentando decir.

Llora un poquito, que ahora toca llorar, pero va a ser un momento. Cuanto antes empieces, antes terminarás.

Llora, que dentro de un tiempo nos reiremos de esto.

Apurar la botella

Hace ahora un año que murió uno de mis abuelos. Con 96 años. Le había oido decir tantísimas veces desde que era pequeña, que el día menos pensado se iba al otro barrio, que nunca le hacía caso y ahora me parece extraño que ya no esté. Nunca estubo enfermo porque era muy coqueto y se cuidaba mucho, hacía ejercicio y llevaba una vida muy sana, eso sí, era muy pesimista. Un poco agonías. Si había posibilidad de que algo saliera mal, esa posibilidad era la primera que contemplaba.

Cada Navidad a mí me daba la sensación de que iba a ser la última que estaba con nosotros. Todas las Nocheviejas, desde que tengo uso de razón después de las campanadas empezaba con la historia de " a ver si terminamos este año...etc, etc", y claro, a mí me daba un pálpipo empezar así el año por lo que pudera pasar.

Al final tuvo una vida larga que disfrutó, pero no todo lo que debería haberlo hecho por el miedo a lo inevitable.

Mi otro abuelo tiene la misma edad, y tiene una buena salud. Escribe un rato todos los días desde hace años porque está haciendo sus memorias y sigue saliendo cada mañana a tomarse su vinito, a veces acompañado de un pincho.

Hace un par de meses me dijo que tenía "el equipaje" preparado. Que ya le tocaba a él y que aquí ya había cumplido.

Son dos maneras de enfrentarse a lo inevitable: temiéndolo o mirándole de frente.

Reserva para cenar

A las nueve de la noche estábamos esperando las pizzas. Lo hacemos muchos viernes. Pizzas y una peli, así empezamos el fin de semana.

Cuando estaba buscando un mantel en la cocina ha sonado el teléfono.

-¿Si?

- Oye, que queremos ir a cenar cinco, me ha dicho una voz masculina

-¿Que quereis venir a cenar?

(mi marido ha pensado al oirme que hablaba con mis hermanos)

-Si, cinco.

-Hombre,nosotros hemos pedido unas pizzas...

- (Diles que se vengan, que traigan algo y ya está), me ha dicho mi marido por lo bajinis..

-¿Qué? ¿Pizzas?.

- Si, pero dice mi marido que si quereis venir que traigais algo y nos juntamos todos, jaja,

- Pero ¿eso no es el Mesón Los Charros?

- No, es una casa particular, pero vamos, que si os quereis venir a cenar lo organizamos.

-(¿pero con quién hablas?), me ha preguntado mi marido sin entender nada.

-Ah!, no, perdona, que me he equivocado de número. ¿Tú no te sabrás el número de Los Charros?...

Hacía unos días que no llamaban preguntando por el Mesón Los Charros y hoy he hecho lo que siempre he querido hacer y nunca había hecho...seguirles la corriente a las pobres personas que buscan un sitio para cenar .

El próximo día daré una vuelta de tuerca más y les tomaré nota de la reserva y les preguntaré si fumador o no fumador. ¿Me saldrá ser tan malisima?. Lo intentaré.

¡Que ya estoy frita!, que llevan dos años llamándome para reservar mesa en el puñetero mesón.

Animal acuático

Estoy en mitad del mar, y estoy flotando. Es algo casi instintivo. Es algo que todos podemos hacer. El mar me golpea, me trae y me lleva, pero no me hundo, que ya es mucho. Trago agua, un poquito, pero adoptando la postura adecuada y manteniendo la boca cerrada eso tiene solución.Estoy a salvo. Puedo flotar eternamente. Me vienea la cabeza la imagen de un ahogado. Puedo flotar incluso muerta...

Empiezo a nadar. Lo hago bastante bien,aunque no se hacia dónde ir. Lo soluciono pensando un poco, razonando, atando cabos...tengo que ir hacia allí. Me lo creo. Creo que es la mejor elección. Y voy. Nado y floto , nado y floto. Voy alternando para descansar, pero me doy cuenta de que los ratos que no nado me alejo de mi destino, retrocedo lo ya nadado.

Necesito un ancla, algo que se hunda en el fondo y se clave fuertemente para que la corriente no me arrastre cuando me canse de nadar. Puedo llegar sola, pero necesito un ancla.

¡A la capital del reino!

Mañana me voy a Madrid.¡Cómo me gusta!. Hay tantas cosas que hacer en Madrid. Es una locura de ciudad que para vivir no se si me gustaría tanto, pero tiene mucho encanto. Me trae muchos recuerdos de unos añitos que viví en Colmenar Viejo. Algún fin de semana nos acercábamos a Madrid para ir al cine o a Galerias Preciados...y esos desfiles en el Paseo de la Castellana que no terminaban nunca.

Con este tiempo tan bueno es un placer pasear por el paseo del Prado. Hace muchísimo que no entro al museo, así que sería una buena opción, igual que el Tyssen. Podría pasar el día entero solo con estas dos cosas, pero ya que voy no puedo olvidarme del garbeo por los Austrias, de la Plaza Mayor con tantos sitios para tomar una cañita rica y unas tapitas. La Plaza mayor es además uno de los recuerdos más entrañables que tengo, ligado, como no, a la Navidad. Cogíamos musgo fresco en la sierra, cerca de Colmenar, y nos íbamos a la Plaza Mayor a por figuritas para ir completando el belén: unas lavanderas, una familia de patitos, un pozo...cada año unas cosas. Tampoco faltaban panderetas y artículos de broma para el día de nochevieja.

Siempre me gusta volver a la Plaza mayor.

El atardecer es el momento ideal para una terracita y una charla sin prisa con mi amiga Juncal, que hace siglos que no nos vemos, y después, puestas al día, a cenar a algún sitio que ella conoce que me sorprenda, y allí, a arreglar el mundo, enlazando un día con otro...

Todo esto podría hacer mañana en Madrid.

Pero lo que voy a hacer es coger el Ave a las siete y cuarto, llegar a Atocha a las nueve y pillar un taxi para estar a las diez (un poco justo) en el ensanche de Vallecas. Reunión de jornada completa y a las seis trayecto inverso para estar en casa,si es posible sobre las nueve. Un planazo para disfrutar Madrid.

Como dicen allí: "Tengo un sueño...".

Lo (poco) que me quita el sueño

No podría decir con seguridad cuanto tiempo tardo en dormirme cuando me voy a la cama, pero pueden ser segundos. Y además me duermo profundamente, da igual como haya sido el día. Me podría dormir de pié.

Hay, a pesar de esto dos cosas que hacen que alguna vez, tarde en conciliar el sueño:

1-La noche de Reyes. Si. Me sigo poniendo nerviosa. Dormirme pensando que puede estar pasando algo mágico en algún lugar, muy cerquita, me produce un cosquilleo en el estómago.

2- Las injusticias. Me sacan de mis casillas. Les doy mil vueltas. Me indigno. Me, me, me...me aceleran las pulsaciones.

Aparte de esto, nada más.

Bueno, hay una cosa que no me quita el sueño, me lo roba. Es el blog. Pero cuando apago el ordenador, duermo como un bebé, así que voy a proceder a desconectar que el despertador ha empezado la cuenta atrás...tic, tac, tic, tac...me quedan seis horas de sueño...¡eso si que me inquieta!. Mañana no voy a ser nadie.

Felices y reparadores sueños a todos.

Un primer plano

Siempre que he visto anuncios de productos milagrosos para eliminar este gran problema me he preguntado ¿Y por qué hay que eliminarlo?¿Que hay de malo en tener cien mil millones de pecas?
A mí hasta ahora nunca me ha pasado nada...no me he sentido desgraciada, ni rarita, ni ninguna cosa mala...lo único que me pasa es que soy pecosa. Y si hubiera una crema que con una sola aplicación dejara la piel blanca inmaculada la haría desaparecer no fuera que la usara por accidente y perdiera alguna de mis pecas.
Aquí una muestra. Un zoom de mi brazo...


Tengo que tener un cuidado extremo con el sol, eso sí, pero en cuanto empieza el buen tiempo parece que las pecas lo huelen y despiertan del letargo invernal.
Cuando era pequeña me llamaban Pipi Calzaslargas, pero a mí me encantaba.
Ahora trabajo en una empresa Sueca, como Pipi. Era mi destino.
Alguna vez, en momentos de aburrimiento insostenible me he puesto a contar pecas, como quién cuenta ovejitas, pero siempre me pierdo. Es dificilísimo controlar las que ya has contado y las que no...como no van alineadas ni nada.
Otra ventaja de las pecas es que te dan un aspecto angelical, de no haber roto nunca un plato, así que entre eso y "hacerme la sueca", soy como un angelito.

El uniforme

El Domingo es el día del uniforme. Sobre todo el Domingo por la tarde. A medida que se acerca la hora de cenar los uniformes me miran desde la silla de la cocina dónde se apilan con cierta impertinencia.

Los pantalones y los polos de los niños, las batas del cole y mi uniforme, claro. Procuro cargar poco la lavadora , con la esperanza de que salga todo sin arruguitas, pero no me sirve de mucho.

Y con los polos estirados sobre la tabla empiezo a plantearme el lunes, y el vapor que sale de debajo de la plancha me recuerda los asuntos pendientes, los horarios de las jornadas maratonianas y alguna otra cosilla que no debo olvidar y que tendría que haber apuntado ya en la pizarra de la cocina.

En el colegio Santa Rosa llevé uniforme por primera vez. Llegué allí para empezar séptimo de EGB y había dos cosas que no me hacian gracia: que era un cole sólo de chicas, no como los anteriores que eran mixtos, y que tenía que llevar un uniforme con faldita de cuadritos tipo pata de gallo. Lo odiaba, y me ponía mala cuando mi madre, y todas las madres del mundo, decían que el uniforme era un invento maravilloso.

Y aquí estoy ahora, planchando los uniformes de los niños y el mío. Los niños van guapísimos aunque tampoco les gusta, como debe ser, y yo, bueno, llevo un polo amarillo canario que no tiene ningún sex apeal, pero al trabajo vamos a trabajar, así que es un mal menor. Pero ¡Qué comodísimo es no pensar lo que hay que ponerse!.

Es lo que me toca decir ahora que soy madre. Cada edad tiene lo suyo.

Pequeñas cosas

El plan de Márketing era grandioso. La inversión en publicidad lo nunca visto hasta entonces. Medios técnicos de última generación, un lugar privilegiado y la relación calidad precio bastante aceptable.

Se puso toda la carne en el asador, se realizó un gran esfuerzo y un año después tuvieron que cerrar el negocio. En el ambicioso plan de expansión, nadie había contemplado la inversión en sonrisas de calidad, en sonrisas de bienvenida para recibir a sus clientes...Y los clientes siguieron comprando el pan en la Panaderia Manolita, que lo mismo les servía una barra gallega que les contaba que a su nieto le había salido un diente.

El responsable de expansión de la cadena de panaderías "Superpan" fué despedido y ahora trabaja de comercial en una inmobiliaria de Almería. Mal momento para las inmobiliarias.

Manolita recibió una tentadora oferta de la cadena "Superpan" para el puesto de Customer Care Country Manager, que rechazó ante la incredulidad de los responsables de la compañía.

El nieto de manolita ya ha perdido su primer diente de leche y las clientas de la panadería dicen que está monísimo.

El juego de Iván

Iván ha propuesto desde su blog el inicio de una historia y nos reta a terminarla. Cada uno de los que visitamos su blog le daremos el rumbo que nos parezca y él nos linkará a todos los que hayamos participado para ver las diferentes historias que han salido.

Pongo el comienzo de la historia de Iván:

A pesar del frío que hacía fuera, dentro del tren se estaba bien; en aquel vagón la mayoría de los viajeros que se podían apreciar estaban durmiendo a pierna suelta, y es que en un viaje de Barcelona a Vigo en mitad de la noche no hay mucho que hacer. De entre los pocos pasajeros que se encontraban despiertos llamaba la atención una chica de ojos marrones; sentada en su asiento miraba fijamente por la ventanilla, como si intentara divisar algo en el paisaje, a pesar de que era noche cerrada y lo único que se veía era sombra, pero su mirada se perdía en el horizonte como si fuera mediodía, y es que ella no era una chica cualquiera, se trataba de...

Mi versión

....se trataba de alguien que tenía que cumplir con su deber, como tantas otras veces. Largos viajes, búsquedas incansables y al final siempre el mismo resultado; lágrimas y dolor.

Mientras los demás pasajeros dormian ajenos la angustia que sentía, ella cerró los ojos deseando ser uno más. No había sueño capaz de aliviarla, ni descanso posible para su alma.

El tren llegó a la estación de Vigo con las primeras luces. Otro día que empezaba. Como otros que estaban por venir. Mientras andaba entre los asientos del tren con paso firme los viajeros que se desperezaban no podían evitar la sorpresa a su paso...tan impresionante, tan bella.

En la calle tomó un taxi. "Por favor, lléveme a esta dirección", dijo friamente al taxista.

En la casa sólo había un hombre de unos cuarenta años que escribía apresuradamente en su ordenador, como intuyendo que no le iba a dar tiempo de terminar.

Ella lo miró con frialdad . Vamos, es la hora. Nos tenemos que ir.

El tiempo del hombre paró en seco. Su corazón se heló y los asuntos pendientes de su vida se quedaron suspendidos allí, en ese preciso instante, para siempre.

Ella en cambio no podía detenerse. La muerte siempre tiene trabajo pendiente.

Un rayo de sol desde Italia.

Los niños son mis dos "rayos de sol".
En la foto están jugando en uno de sus lugares favoritos. Se lo pasan bomba y a mí me encanta verlos allí, en un lugar en el que yo también he jugado y en el que mi padre vivió tantas aventuras de pequeño...

Mi amiga Pagnotella me envía el premio "un raggio di sole"que yo recibo encantada y que coloco en mi página. Para recoger este premio propone Pagnotella una norma: Hacer una entrada en la que pongamos una foto con algo que para nosotros sea un rayo de sol, que nos recuerde el calor del verano, que sea como un abrazo, añadamos en la entrada el logo del premio, y lo entreguemos a quién queramos:

La creatività-regola, è quella di postare il logo del premio, corredato da una foto che rappresenti l’estate, il cui titolo sarà: "Raggio di sole" Raffigurare attraverso un alimento, una situazione, un oggetto, un elemento naturale. Qualsiasi cosa, simboleggi la bella stagione.

Y este premio lo comparto y lo hago extensible a TODOS los que visitais este blog. Da igual que lo hagais habitualmente o sólo de vez en cuando. UN RAYO DE SOL PARA CADA UNO DE VOSOTROS.

Si os apetece participar, el Rayo de sol es vuestro.

Los Rehenes.

Casi no veo la tele, es verdad, pero ayer, de madrugada, a esas horas en las que la gente suele estar durmiendo, telecinco emitió un documental sobre los cachorros de ETA. Pobres chavales ignorantes, que tristeza de vida les plantean sus mayores. Madres envenenando a sus bebes. Ensenándoles el odio antes de que aprendan a andar. Terrible infancia de martir les espera a estos bebes gudaris.

Los borrokos son plantados en las ikastolas y allí les van poniendo el abono. Los que dan más frutos, los más violentos y dispuestos a dar un paso más, es decir, a convertirse en asesinos, son reclutados por ETA. Y las familias están orgullosas. Y los curas de las parroquias. Era impresionante escuchar al cura de una parroquia de barrio bilbaino de Santutxu, comprometido con el movimieto de la kale borroka y defensor deestos pequeños cachorros aspirantes a asesinos.

ETA es lo que divide y enfrenta a la sociedad vasca.

Mientras los borrokos y sus familias se lamentan de no tener más ametralladoras para matar a todos los hijos de puta (sic), es decir, a todos nosotros, los no independentistas, los que no pensamos como ellos, otros vecinos suyos viven secuestrados en sus casas, en sus negocios, en sus barrios. Porque pensar de otra manera está penalizado. Hay muchos castigos: insultos, amenazas, agresiones, y la muerte, claro.

La iglesia vasca tolera esto. No matarás. ¿qué pasa con esto?....El cura de Santutxu decía: "ETA, cuantos más militantes tenga, pues mejor".

Y los vascos que quieren disfrutar de su barrio, su ciudad, su Pais Vasco en paz, no pueden hablar, no pueden dar la cara. Los terroristas son homenajeados en público y los que han sufrido amenazas o pérdidas de seres queridos viven como apestados.

Un hombre que terminó cerrando su negocio, salía en el documental dando la cara, sin esconder su rostro y decía:

"A mi nadie me va a echar de aquí hasta que sea un cadaver".

Esto es la realidad vasca. No les podemos dejar solos. En manos de asesino, extorsionadores y madres que amamantan a sus hijos con bilis.

La foto que ilustra esta entrada es la tumba de Gregorio Ordoñez. Matarle no fue suficiente.

Reality blog

Ya no veo la televisión. Hace mucho tiempo que no hay casi nada que merezca la pena verse.

Fuera de esto dejo el tema de los dibujos animados, que veo todo lo que hay que ver...es lo que me toca.

Eso si, cuando Ben ten y el resto de los dibujitos japoneses se esfuman y los niños están durmiendo me meto en el "universo paralelo" que se compone basicamente de dos realidades, la mía y la de todos los demás.

Al principio fué sólo la mia. Mi único interés era puramente creativo. ¿qué quería hacer? escribir mis cosas. Sólo existíamos mi poratil y yo. Poco a poco le fuí dándo forma a la página. Era mi refugio, mi paraiso, un lugar para mí y mis ideas.

Luego yo descubrí a otros, y otros me descubrieron a mí, y ya no era mi sitio solamente. Para eso están los diarios, claro. Es lo que en el fondo siempre había querido ¿o no?. Escribir para mí y para otros...Y un buen día te das cuenta de que te ha picado el veneno de la "interrelación bloggera".

Desde que "conozco" a mis visitantes siento que escribo las entradas con más responsabilidad.

Se que me lee gente del trabajo, familia, amigos y gente con la que no hubiera coincidido nunca si no hubiera sido por esto del blog.

El que no tiene un blog no puede entender ciertas cosas. "Aquí dentro se vive todo muy intensamente" (con el permiso de Mercedes Milá y sus expulsados). Menos mal que no nos nominamos entre nosotros: "Los lectores, han decidido que debe abandonar Blogger....." Ese disgusto que nos ahorramos.

Aunque nunca se sabe cómo puede evolucionar esto.

Durante la noche

Por las noches, cuando me despierta la sed, me asomo al pasillo con sigilo, como si tuviera que tener cuidado de no descubrir a alguien que cuando los demás dormimos, tomara la casa, el espacio, las horas dormidas que nosotros no usamos.

Voy a la cocina a beber agua, y de regreso a mi cuarto me asomo a las habitaciones de los niños. Todo está bién. A mi espalda dejo el pasillo que es mío, pero que a veces se me antoja ajeno. El silencio me manda a dormir y yo lo escucho y no oigo nada. Todos duermen y no hay nadie más.

Y si yo me duermo ¿me mirará alguien?. Tengo mucho sueño.

Enseguida se hace de día, y la luz me da las respuestas. No ha hay nadie más. Nunca lo ha habido. El día hace que vea todo más claro. Pero esta noche, otra vez será de noche y sentiré esa presencia que me dice que nada es mío, que nada es eterno...¿Es alguien o es mi conciencia?.